¿Te has preguntado cuál es la forma del frío?

No, no puedes saberlo. Ni formar su anatomía.

No hay nada que nos moldeen la vista. Ni miradas que me hagan levantar las manos, ni manos que nos den abrigo. Y es que duele, y es blanco y el blanco me duele, por que es silencio y no hay forma que valga la pena pintarlo, suavemente, calidamente, en forma de labios. 

Pero no quiero darle forma, es el quién me forma en tiempo, en frío...

Es verdad, sabes de mi lo innecesario como yo de ti lo importante. 

Y a veces me ahogo en el viento, en el espacio que construiste, en la casa, en las gardenias creciendo bajo los pies donde anduvimos. 

No necesitábamos motivos para abrazarnos. Me quedo con todo lo innecesario y ser la mentira que no te importa, ser tu metáfora favorita, la forma que quieras darme, como quieras llamarme y conjugarme.

Todo ese frío que soy, ese que soy cuando no te siento, cuando no te abrazo. O cuando dices que no lo hago, sin saber si lo hago...

Dime de que nos sirven los abrazos, si no existe el frío dime de qué. 

Será que quizás comprenda el frío como única forma de abrigo.